VERTIGEM

A foda das minhas noites
É o foda dos meus dias.

REGINA

Na Rua da Imperatriz

A mãe era a rainha.

A RELEITURA DE CURITIBA

  

Por circunstância da qual pouco lembro, dia desses precisei deslocar-me das cercanias do Juvevê para os prados do Bairro Novo B. Rumo ao até então desconhecido, pensei, naquela manhã, estar vivendo uma legítima expedição de descobrimento: partira de uma Curitiba familiar em direção a uma que a mim era distante, embora tão próxima a tantos outros conterrâneos. A campanha foi longa – digna dos tropeiros –, entre bocejos, páginas de um livro, três ou quatro linhas de ônibus e reflexões sobre a cidade em que nasci, vivo e redescubro a cada dia, rua e morador.

Distraída com as paisagens estampadas por trás da vidraça rabiscada, a sensação era a de estar diante de uma improvável Curitiba nova. Sim, improvável; ora, não poderia ser novo o meu berço gentil! Mas, assim como ocorre desde que criei minha primeira noção de cidade, lá nos idos dos 300 anos, a terra das Araucárias e dos vampiros despiu-se novamente e revelou-se outra. Ou melhor, também outra. Afinal, Curitiba é uma e diferente a cada descobrimento.

E descobrimento é, se não, uma nova possibilidade de leitura. Ao invés de descobrir, naquela manhã eu, em verdade, reli Curitiba. Assim como a releio em Trevisan, Xavier e Leminski. Assim como a reinterpreto em todo terminal, parque, boteco ou ladrilho da XV. A ideia que sustentamos a respeito de algum lugar pode ser remodelada à medida que damos vazão para outras interpretações possíveis, a partir das novas experiências. 

O desafio reside em permitir-se abrir espaço para revelações quando o olhar está viciado nos julgamentos e soluções simplistas e pouco inspiradores. Remédio não-paliativo para a vista mundana é o exercício contínuo e indelével da leitura; de livros, de filmes, da cidade, de gente, da gente.

Ler – seja lá qual for o objeto a ser decifrado, de Dostoievski ao Osternack – não apenas cria e fortalece o repertório cultural ou literário de cada um. Ler também provoca novas e, muitas vezes, dantes improváveis perspectivas de interpretação, dilatando as retinas do olhar condicionado ao comum e voltando-as a vieses sutis de análise de, por exemplo, fatos cotidianos, relações sociais, conjunturas históricas e políticas, entre outros.

A metafórica dilatação das perspectivas do olhar, possível a partir da relação íntima com a literatura e com as artes em geral, enriquece as possibilidades de interpretação do mundo e dos múltiplos universos nele contidos. No caso dos amantes de polaquinhas e catataus, o contato com o fabuloso derruba preconceitos e potencializa a releitura da Curitiba perdida e das diversas cidades nela escondidas. No caminho de norte a sul, o ledor simplista apenas julga o rincão distante; o leitor, fruto dos livros e da vida, redescobre a cidade.

Quando leitores são tropeiros em busca de novos horizontes, debruçar-se sobre as linhas vertiginosas da literatura e imbuir-se dos prazeres da leitura são expedições de descobrimento.

DIFERENTES

Pode ser – ou certamente é – um tanto tarde para rememorar a viagem que fiz no último março. A ocasião, porém, mostra-se propícia; a entrada de um novo tempo tende a ser – e certamente é – a instância ideal para que se olhe para trás e se reflita sobre o que de melhor ou mesmo de pior ocorreu no ano findo. Às margens da virada, retrospectivas de toda sorte invadem a TV, os impressos, as timelines e as reminiscências coletivas, fazendo-nos refletir sobre aquilo que não volta, mas que, quando bom, permanece.

Quiçá o correr de dez meses desde as chegadas e partidas europeias tenha ofuscado algumas minúcias da minha expedição. Já não sei nomear alguns lugares por onde andei, restaurantes em que comi, coletivos que tomei. O tempo, no entanto, não apagou as delícias de uma experiência que, como diria a canção, deixou o gosto e as fotos, além do vibrante anseio de que se repita o quão breve.

Dia desses, dentre tantas coisas das quais eu já não me lembrava mais, veio-me à mente o exato instante em que desci do avião na pista do aeroporto Charles de Gaulle, em Paris. Momento sutil, felicidade clandestina. O vento cortante daquele dia 2 de março pareceu-me entrar por cada um de meus poros. Era o átimo que separava quimera e realidade: eu estava, sim, na Europa, ainda que teimasse em não acreditar. O frio imediato sentido depois da rajada, gélida, nada mais foi que o cartão de boas-vindas ao Velho Continente, obnubilado sob o clima nublado que se mostraria onipresente no fim do inverno europeu. O vento que surrou o corpo, marcou para sempre a alma.

Paris, na ocasião, ainda não se despiria; fora apenas uma pausa antes da conexão para Cardiff - a dantes desconhecida capital do País de Gales, prado legítimo da rainha-mãe assim como Inglaterra, Escócia e Irlanda do Norte. Acolhedora, Cardiff foi a primeira escala da incursão que durou 28 dias e percorreu, além da terra dos galeses, também ruas, avenidas e o cotidiano de Inglaterra (em Londres), França (em Paris) e Espanha (em Madrid).

As ruminações, desde então, tornaram-se contínuas. Perenes. As novas vivências dilataram minhas retinas. Depois da viagem, passei a contemplar os dias através das lentes glaucas e enriquecedoras trasladas frente ao meu olhar. Quem viveu coisa semelhante, seja lá em que lugar e circunstância, bem sabe o que os ares e até os ventos de uma terra incógnita provocam: partimos uns, voltamos outros. Melhores? Diferentes.

Musée du Louvre, Paris. Março de 2012.

A SAGA DO MEU C.U.

Pois lembrei-me de quando eu descobri que os meus nomes do meio, Carolina Ulandovski, viravam C.U. quando abreviados – e do quanto isso podia ser pejorativo. Primeiro, há de se enfatizar o hábito que se tem de abreviar o nome das pessoas - seja por falta de espaço (ora, se não há lugar suficiente para escrevê-los por inteiro, que se abreviem os pós-nomes), seja por pura preguiça. O meu caso? Anna C.U. Azevedo. Sim; o meu nome oficial no boletim da pré-escola, na carteirinha do clube, no grupo escoteiro, no cartão transporte e até mesmo no cartão da minha conta bancária! Decerto, Sueli Regina (vulgo mãe) não estava atenta a esse detalhe tão imprescindível quando foi me registrar.

Enfim, a pequena Anna estava na 2ª série. Ao fim do bimestre, a professora entregava aos pais um envelope com todas as atividades que o aluno desenvolvera naquele período. Fui para casa, feliz e orgulhosa com o meu envelope em mãos, na ânsia de mostrar os trabalhinhos à Sueli. Na frente do envelope, um coelho com bolinhas de crepom. E um Anna C. U. bem vistoso, escrito com caneta hidrográfica em letras cursivas. No auge da minha inocência pueril, eu não tinha percebido nenhum problema. Tinha até achado a letra da professora linda! Mas, quando cheguei em casa, a dura realidade: duas tias minhas começaram a rir do meu C.U. à mostra. E a pobre da criança sem saber o porquê – afinal, se eu sequer sabia o significado do cu comum a todos, quem dirá eu entenderia a relação entre ele e o meu C.U.?

A partir daquele dia, passei a conhecer a imensidão de piadinhas que uma pessoa que tem um C.U. no meio do nome tem de ouvir durante a vida. Mas, se antes eu escondia, hoje não tenho o menor pudor: sou Anna C.U. com muito amor.

DA ARTE

Se queres a morte
Separa-te da arte

A beleza da forma
Faz-me vislumbrar a vida
À margem da pragmática
Realidade (co)medida

Distante do discurso vão
Desprendo-me do meio
Entorpeço-me com o devaneio
Do bálsamo da ilusão

Se queres a morte
Permaneça-te à parte
Do olhar louco
(E pertinente)
Da arte pela arte.